Même le thé se pare de votre image.
Il y a vos sourires dans les reflets de l'eau. Il y a les souvenirs.
Je cherche votre tendresse dans les volutes vaporeuses qui s'échappent de la tasse.


Une semaine. Et. Je serais avec vous.
Si j'ai de la chance, j'irai manger grec avec F., papoter à la terrace d'un café avec L., boire un thé chez K., fumer une cigarette avec S. et peut-être envoyer un "big câlin dans sa face" à M. au passage, écouter les derniers potins de la khâgne compilés par N., partager quelques heures avec A. Entre autres.

Une semaine...
Et. Le rire de ma maman. Ses bras, à lui, ses yeux qui pétillent, ses fossettes craquantes.

Retrouver les odeurs familères d'encens et de Hugo Boss. M'y nicher.
Reprendre des forces.


Une semaine, encore, où mon thé aura un goût d'absence, mais aussi. D'impatience.